¡Felicidades, Ash y Styxx!
viernes, junio 23, 2017
Hoy es 23 de junio, lo que significa que es el cumpleaños de dos de los personas más queridos del mundo creado por Sherrilyn Kenyon. ¡Los gemelos nacieron hoy hace 11.565 años!
Para celebrarlo, aquí os dejo el extracto que se recoge en Aquerón sobre su nacimiento: una de mis partes favoritas de toda la saga.
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23 de junio, 9548
a. C..
Mi madre, la
reina Aara, yacía en su cama dorada, con el cuerpo cubierto de sudor y el
rostro ceniciento, mientras una sierva le quitaba el pelo rubio y húmedo de la
cara para que no se metiera en sus ojos azules. A pesar del dolor, nunca vi a
mi madre tan feliz como ese día, y me pregunté si habría sido igual de feliz el
día de mi nacimiento.
La estancia
estaba repleta de cortesanos, y mi padre, el rey, estaba a un lado de la cama
con su consejero de Estado. Los enormes ventanales estaban abiertos para dejar
que la brisa marina aliviara el calor del día estival.
—Es otro niño muy
hermoso —anunció la partera con voz cantarina al tiempo que envolvía al recién
nacido en un arrullo.
—¡Por la dulce
mano de Artemisa! ¡Aara, me has llenado de orgullo! —exclamó mi padre mientras
los presentes gritaban de júbilo—. ¡Unos gemelos para gobernar nuestras islas
gemelas!
Como solo tenía
siete años, empecé a dar saltos de alegría. Por fin, después de los numerosos
abortos y bebés muertos, no solo tenía un hermano, sino dos.
Entre carcajadas,
mi madre acunó al segundo niño nacido contra su blanco pecho mientras otra
partera aseaba al primer bebé que había dado a luz.
Me colé por entre
la multitud para verlo. Era pequeño y precioso, y no paraba de agitarse en su
afán por respirar con sus pulmones de recién nacido. Acababa de tomar una buena
bocanada de aire cuando escuché el grito alarmado de la partera que lo
sostenía.
—Que Zeus se
apiade de nosotros, el primer bebé está deforme, majestades.
Mi madre levantó
la mirada con la frente arrugada por la preocupación.
—¿A qué te
refieres?
La partera lo
llevó hasta la cama.
La posibilidad de
que algo estuviera mal me tenía aterrada. Desde mi punto de vista, el bebé
parecía normal.
Esperé y vi que
el primer bebé extendía el brazo hacia el hermano con quien había compartido
vientre esos meses. Era como si buscara el consuelo de su gemelo.
Sin embargo, mi
madre apartó al niño de su lado.
—No puede ser
—sollozó mi madre—. Está ciego.
—No está ciego,
majestad —señaló la más anciana de las curanderas al tiempo que daba un paso
hacia delante para abrirse camino a través de la multitud. Su túnica blanca
estaba bordada con hebras de oro y llevaba una recargada guirnalda dorada sobre
el cabello canoso—. Os ha sido enviado por los dioses.
Mi padre, el rey,
miró a mi madre con expresión furiosa.
—¿Me has sido
infiel? —le preguntó con tono acusatorio.
—No, nunca.
—Entonces, ¿cómo
es posible que ese crío haya salido de tus entrañas? Todos nosotros hemos sido
testigos.
La habitación en
pleno volvió la cabeza hacia la curandera, que miraba con expresión
inescrutable al diminuto e indefenso bebé que lloraba para que alguien lo
cogiera y le ofreciera consuelo, abrigo.
Sin embargo,
nadie lo hizo.
—Este niño será
un exterminador —anunció la curandera, y su anciana voz resonó alta y clara
para que todos pudieran escuchar su proclamación—. Su mano traerá la muerte a
muchos. Ni los propios dioses estarán a salvo de su ira.
Jadeé, aunque no
terminé de comprender la importancia de sus palabras.
¿Cómo era posible
que un simple bebé pudiera hacerle daño a alguien? Era muy pequeño. Estaba
indefenso.
—En ese caso,
matémoslo ahora —decidió mi padre, y ordenó a un guardia que sacara la espada y
asesinara al bebé.
—¡No! —gritó la
curandera, que detuvo al guardia antes de que pudiera llevar a cabo la voluntad
del rey—. Si matáis a este infante, vuestro hijo morirá también, majestad. Sus
fuerzas vitales están entrelazadas. Es la voluntad de los dioses que lo criéis
hasta que se convierta en un hombre.
El heredero
sollozó.
Yo también
sollocé, ya que no comprendía el odio que sentían hacia un bebé.
—No criaré a un
monstruo —rugió mi padre.
—No os queda más
remedio. —La curandera cogió al bebé de los brazos de la partera y se lo
ofreció a la reina.
Fruncí el ceño al
ver la expresión satisfecha en los ojos de la partera, una mujer rubia muy
guapa que en ese momento se abrió paso entre los testigos del parto y
desapareció.
—Ha nacido de
vuestro cuerpo, majestad —siguió la curandera, lo que me llevó a mirar otra vez
a mi madre—. Es vuestro hijo.
El bebé empezó a
llorar con más fuerza al tiempo que estiraba de nuevo los brazos hacia mi
madre. Hacia la que también era su madre. Sin embargo, ella se apresuró a
apartarse y a abrazar a su segundo hijo con más fuerza que antes.
—No pienso
amamantarlo. No lo tocaré. Apártalo de mi vista.
La curandera le
llevó el niño a mi padre.
—¿Y qué me decís
vos, majestad? ¿Lo reconoceréis?
—Jamás. Ese niño
no es hijo mío.
La curandera
exhaló un profundo suspiro y mostró el niño a los reunidos en la sala. Lo
sujetaba sin miramiento alguno, sin rastro de amor ni compasión.
—Entonces se
llamará Aquerón, como el río de la aflicción. Al igual que el curso del río del
Inframundo, su viaje será oscuro, largo e imperecedero. Tendrá el don de dar la
vida y de quitarla. Caminará solo y abandonado… siempre buscando benevolencia,
pero encontrando únicamente crueldad. —La curandera bajó la mirada hacia el
niño que tenía entre las manos y murmuró la verdad que lo perseguiría durante
el resto de su existencia—: Que los dioses se apiaden de ti, pequeñín. Porque
nadie más lo hará.
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